Musenblätter - Das unabhängige Kulturmagazin

Foto © Frank Becker

Ich weiß nicht, wie ich heiße;

ich bin so eine kleine, weiße

flockige

glockige...

Ich stand im Hofgarten

Deiner zu warten;

Du kamst mit einem gelben Hund

jeden Mittag im Mai

immer um zwölf Uhr vorbei.

Und

er hat mich dreimal beschnuppert,

Dein Wauwau;

mir hat das Herz gepuppert

wie einer verliebten Frau.

Ich dachte, Du würdest Dich schnell mal bücken

und mich heimlich pflücken,

wenn es der Wärter nicht sieht.

Nun bin ich verblüht.

Ich stand im Hofgarten

Deiner zu warten.

Nächstes Jahr werde ich nicht mehr da stehen;

nächstes Jahr pflanzen sie hier stolze Liliazeen

(wie es der Gartendirektor befohlen)

und dann - wirst Du Dir vielleicht eine - von denen holen.

Peter Paul Althaus

Ich weiß nicht, wie ich heiße