An die Muse
Wohin, o Muse, du mich treiben Auch magst, mit Freuden folgt mein Herz. Mag treu der Lust die Leier bleiben, Die immer treu blieb ihrem Schmerz! Nicht in des Sieges stolzen Weisen Durft' ich die edlen Opfer preisen, Der Märtyrer der jüngsten Zeit. Wer je besungen Euch, gekrönte Schlachtopfer, dessen Leier tönte Von Glück nur selten, oft von Leid. Victor Hugo
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