Vergänglich
Sie konnten dreißig Jahre zu zweit
gemeinsam durch das Leben gehn.
Keine Minute tat ihnen leid,
doch langsam kam die Alleinsamkeit,
sie konnten es nur nicht verstehn.
Die Liebe war mit den Jahren verraucht
und hörte auf keine Bitte.
Die Nähe hatte sie langsam verbraucht,
sie hatte das Feuer ausgehaucht.
Übrig blieb Haut und Gerippe.
Nur selten noch reichte er ihr seine Hand
und konnte sie deshalb nicht fassen.
Es war zerrissen, was lange sie band,
weil keiner mehr für den anderen stand.
Sie hatten sich beide verlassen.
Volker Maaßen
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Literatur
10.01.23
