Foto © Arndt Deckers Fingerkuppenflug im Weltraum zwischen deinen Schulterblättern Wie deine Nacktheit mich noch immer entwaffnet. Alleine deine Muttermale: Neun Planeten, aufgereiht am Weißen Firmament der Haut, ja, der Jupiter hat auch bei dir seine kleinen Monde, die überm Berg Rücken stehn, dem Gebirgszug deiner Wirbel, die Linien hinab ins Heilige Land: ilio-sakral. Die Magnetfelder, das Meer der Ruhe und mittendrin: eine Narbe, kurz und senkrecht wie ein Kleingeldschlitz. Hier hat einst ein Schmerz seine Münzen eingeworfen, eine Einzahlung auf das Konto deiner inneren Nacktheit. Ich fliege sie entlang und weiter hoch bis zu den Flanken. Da kommt dein Teilchenbeschleuniger in Gang, Nanopartikel eines Lächelns, die festmachen an den kleinen Fältchen rund um deine Augen, als du sagst: Das kitzelt. Hellmuth Opitz